Он сжег мою книгу дотла.
Он бритвой по горлу себе полоснул.
Знать, книга такая была,
что стоит прочесть и - надолго заснул,
И пепел от книги моей
Он пил, растворяя
В бокале вина.
он знал, что покуда стоишь у дверей,
Нельзя называть имена.
А он кричал: "Не проблема! Уйти - не проблема, совсем!
У меня портрет Хемиэма десять лет на стене висел!"
Думал, его премируют,
А его кремируют.
Думал - кончена дорога,
Прогадал немного.
Крик отдаленный тетерева
И в облаках луна.
Бабка с синдромом Бехтерева
Выскочила из окна.
Во дворе стояла слива,
А под сливой - Некто.
Вита, альфа, виа.
Омикрон. Триэкта.
Он сжег мою книгу дотла.
Он в пепел книгу мою обратил.
Он взял бокал со стола,
"Шато-Дюбуа" сквозь зубы цедил.
И, розу понюхав: "Ах!"
На стебле опробовал бритвы удар....
Он сжег мою книгу в прах.
Тираж - один экземпляр.