С апреля неделями время - в туннеле,
Между понедельниками, и похмельями.
Мы как корабль - уселись на мели,
Без волн, и ветров дуновения.
Уже не гоняют артерии эмоции те,
Материя - совокупность стен и тел.
Свет даёт тень,
И даже у чёрной дыры этой где то предел...
Ряд поклонников твоих проредел,
Остался последний в окопе.
Но любовь - это война в пустыне,
А я в ней совсем не Роммель.
Любовь - это что то высокое!
Для поэтов, молодых, и алкашей.
Для остальных привычка бездонная,
И бесконечность накопленных в браке вещей.
Возможно, дворяне, мещане, цыгане
Похвастаться могут выше чем.
Для меня же любовь - череда прощаний,
Словно калейдоскоп из мелочей.