Под крышкой погибающих идей,
Дыханье сна становится короче.
Мне страшно. Стала я бояться ночи.
Как, впрочем, очень долгих дней.
Я стала думать - для чего ?
Пир красок, отзвуков, видений,
Несбыточных манящих сновидений
И... утекающая эхом пустота.
Как часто вижу я - глаза-улитки,
Как часто слышу фразы - ни к чему
Я замираю, растворясь - боль многолика
Но я жива. Кричу. Молчу. Иду.
19.05.16
На фото - репродукция картины Эдварда Мунка "Крик" 1893г.