Я не могу подобрать слова,
Чтобы описать происходящее в моих глазах,
Помутнённые грустью, изнемождённые временем
Они смотрят,
Но не в силах видеть.
Носить чёрно-белые линзы, протирать грязные очки.
Нет, я уж лучше их вырву.
Я не могу прикаснуться к отчаянию,
Его сивые волосы ускользают из моих пальцев,
Его корона режет мои запястья,
Но извечно отказывается подарить мне смерть.
Смерть — благой и тихий уход от скупой повседневности,
Но изрядно надоевшей моему бытию.
Я не могу дотронуться к богу,
Его распятие окутано реками крови,
А терновый венец достоин носить лишь он.
Ночь скрывает его слабоумие,
Но каждые сутки, день ото дня
Я встречаю рассвет сквозь его стигматы.
Я не могу услышать зов сердца,
Ибо знает оно лишь страдание.
В мимолётной погоне за кратковременным счастьем —
Оно пьянеет, и не в силах выблевать рассудок.
Грусть — его скромная пенсия.
Я не могу прогнозировать чувства.
Всё, на что они способны - предложить мне сыграть в пантомиму,
Я - деллитант, я проигрываю
И список моих долгов с годами лишь умножается.
Бумага горит. Долги исчезают.
Но с каждым разом всё меньше и меньше спичек.
Я не могу поцеловать своё прошлое
Оно под грунтом покоится отныне,
Ежеминутно его гроб всё растёт и растёт,
А мне не хватет цветов, чтоб его украшать.
И вместо того, чтоб схоронить его в почве
— верным выбором была бы кремация.
Я не могу осознать слово мочь,
И вердикт мой — фотография в рамке:
За пыльным стеклом с потрёпанной рамой.
Это всё, чего стоит жизнь полумёртвого.
Каждый день я смотрю на неё,
Без подобраных слов и обътияй отчаяния,
Не касаясь бога и не слыша зова сердца,
Без анализа чувств и поцелуев прошлого
- я доволен собственной бездарностью.
Постмортем -
Награда за сломанные руки.
Постмортем -
Подарок, за проданную индивидуальность.
Я не могу принять эти бразды,
Ибо на рынке цена им - гроши.
Постмортем -
Клок бумаги на память,
Это фото я себе сделал сам.
Чтобы гордиться о своих поражаниях.
Постмортем - наследние жизни.
Постмортем.
Я не могу проявить негатив.