Бессонница
топчется
по сердцу
давильщиком винограда.
Вина бродит рядом.
Бродит до крепости кулака.
После - бьёт под дых…
Хорошо, что лежу,
иначе б давно нокаут.
Но удар всё равно хорош:
звёзды из глаз - раз! - и за окном…
А непонятное до контузии
(например, почему не выходит
просто смотреть сны,
как милые мелодрамы,
чёрно-белые… или хоть наяву
на муравья вот так:
"Ну, ползёт себе по травинке,
раз-два-три лапками…
мне-то что?")
становится ясным.
Переключатель - вот он.
В темноте - прямо перед глазами.
Простенький выбор:
мочишь руки в крови - или ей захлебнётся сердце.
…Посочувствуешь мышке -
или отравишь за надкушенный корнеплод?
…Проглотишь обиду - или вернёшь
в перемазанном ядом кубке?
…Помня крапиву, подхватишь
изжаленного подаяньем -
или побоишься обжечься?
…Обвинишь - или взвалишь
на себя?
Пресс
привычен к таким перегрузкам,
а разбежавшиеся по облакам
глаза не мешают хромому пульсу
мерить шагами неровные тропки вен
наперегонки с муравьём,
ползущим по стеблю
к своей звезде.