65.
Каждый любит себя,
до других дела нет.
Память лет теребя,
время вяжет портрет
из разрозненных дней
и совместных ночей.
В мире серых теней
бродит призрак ничей,
в мире радужных грёз
отдохнуть бы часок.
Но треклятый мороз
плюнул пулей в висок.
66.
Я скульптурой стою на погосте,
пылесосят ветра, моет дождь.
Но никто не приходит в гости,
даже те, кого очень ждёшь.
А когда-то со мной дружили,
и была я у всех на виду.
Жаль, что те, кто в то время жили,—
на погосте в соседнем ряду.
Переброситься бы словечком,
да сыра и глуха земля.
Только в небе звезда, как свечка,
что горит по ночам для меня.
Выборочно. В книге их 139