К черту мои стихи. Ты их всё равно не прочтёшь.
В урну мои стихи. Ты их всё равно не прочтёшь.
Будто кошмарным сном: "ты их всё равно не прочтёшь".
Сжечь бы их и с концом. Ты же их не прочтёшь.
Если б я сразу знал, что ты их не прочтёшь
Или что, коль прочтёшь, главного не поймёшь,
Или что коль поймешь, сердце не тронет дрожь,
Я б и тогда кричал, что это злая ложь.
Как же? Ведь это ты. Ты это всё прочтёшь.
Как же? Я помню, ты – точно всегда поймёшь.
Это не может быть, чтоб не коснулась дрожь
Граней твоей души, как ты ее ни трожь.
Но это правда.
Ты
Этого
Не
Прочтёшь.
Все это – правда: ты после стихов уснёшь.
Правда. Цена моим жалким попыткам – грош.
Точно, холодный труп снова истыкал нож.