Ты хотела стихов о себе? Держи.
Я согласен, я был невпопад и врозь.
Но теперь (эй хирург, подержи зажим!),
Прошлый век обозначен как изморозь.
Где-то там ты воюешь с самой собой,
Ропщешь и ненавидишь быт.
В это время же я завершаю бой
И пытаюсь
Просто
Тебя забыть.
Ты целуешься, чтобы уснуть быстрей.
Ты довольна, но кажется скучным круг.
Ты не плачешься старшей своей сестре,
Может только одной из своих подруг.
Ты устала от взора манящих глаз.
Сатана за тебя просит много душ.
И ты знаешь прекрасно, как много нас,
Мы в картине твоих ярких глаз – тушь.
Только скажут в один голос все врачи,
Что счастливее надо ещё искать.
Это, в общем-то, главная из причин,
Почему я не стану тебе мешать.
Ты молчишь, я сказал бы, наперебой.
Ты права. В этом звуке и есть вся суть.
Я обижен судьбою, но не тобой.
Это сон, и его теперь не вернуть.
P. S.
Я, наверное, проклял тогда себя,
Написав "оставайся теплом зимы".
Ты осталась,
но не любя,
Ты осталась, но без атрибута "мы".