***
Жизнь загонит снова в угол.
Для бойца углы лишь отдых.
Не люблю ряжёных пугол.
И не быть в числе мне сотых.
Мне и первым вновь не стать
И гряду дорогой длинной,
Что даровала мне мать
По земле родной. Былинной.
В зал с поклоном заходил
Тридцать лет последних кряду…
А теперь лишь лес мне мил,
Да любовь мила в награду.