Седой отец дрожащею рукой
Спешит стереть разлитую им воду.
Бормочет слабо: "Вот теперь какой"
И помощь принимает неохотно.
А трость не брал, шумел, что не француз,
Но побоялся - засмеют соседки.
На улице упасть - какой конфуз!
Трость окрестил "клюкой", довольно едко.
А как ещё? Когда-то, в сорок третьем,
Майор посторил авиаотряд,
Окинул взглядом: "Вы, конечно, дети,
Но...здесь война. Мне нужен взвод солдат".
И мальчики с горящими глазами
Посовещались: ведь не зря в обед
Нас лётчики назвали "докторами",
Детей отныне до победы нет!
Как муравьи, облепят самолёт.
И сам как мальчик, нервно носом хлюпнув,
Им командир твердил: "Война пройдёт,
А Родина вас, детки, не забудет".
Война открыла, что такое горе.
Гудит доныне взорванный снаряд.
Отец не любит говорить о хворях.
Он должен, он советский, он солдат!
Ушли друзья, жена, однополчане.
И пусть вокруг любимая семья,
Душой Победу с ними он встречает,
Вина добавив в чашу бытия.
Моему отцу и всем его однополчанам, 2 Белорусский фронт, 4 Воздушная армия, ПАМ-11
Фото автора