Ты стараешься доказать, что живой,
Что не птица, не ангел и не герой.
Вместе с тем зарастаешь густой травой,
Учишься дышать всё реже и тише.
На колени выпадает утренняя роса,
Застревают седые песчинки в волосах.
Понимаешь, что боишься оглянуться назад
И увидеть чужое солнце над крышей.
Ты стараешься не замечать его свет,
Потому что знаешь - тебя больше нет,
Ты остался, превратился в его рассвет.
Ты молча собираешь свои осколки.
Где-то между пятым и шестым ребром
Затихает то, что оставили на потом,
Покрывается инеем да серебром,
Пока ты штопаешь его иголкой.
Люди по-прежнему бегут, спешат.
Ты недоверчиво делаешь новый шаг,
Снова и снова учишься не дышать,
И каждый раз выходит все хуже..
То, что трепыхалось в груди тайком,
Рвет нитки, разгорается угольком.
Пока ты делаешь вид, что с ним не знаком.
Оно вырывается наружу.