Немецкий рай! Подножье Альп. Дорога – лентой,
ручья хрустального весёлая игра.
К ней в унисон настроят звуки инструментов
на местной фабрике баянов мастера:
прыщавый Фриц растянет мех в бравурном марше,
а добрый Ганс подхватит бодро про «блицкриг».
Ещё не знают ни они, ни их мамаши,
что навестит их в сорок пятом русский штык.
Орловский парень, дядька мой, вернётся в мае;
открыв футляр, произнесёт: «Смотри-ка, мать!
Баян трофейный – пусть теперь для нас играет,
не всё ж нам с этой немчурою воевать!»
Вот сквозь сирень несутся звуки «Rio Rita»,
пытаясь счастье довоенное найти!
А небо вновь горит волшебным лазуритом
и отражается в медалях на груди.
Вокруг – соседи, и уже светлеют лица,
а ситец платьев дополняет яблонь цвет.
В забытом танце двор разрушенный кружится,
на миг забыв про боль и страх военных лет!
Но только здесь уже не будет бабы Фроси
(ей накануне похоронку принесли).
И дядя Миша из квартиры номер восемь
с протезом ногу положил на костыли.
…Промчались годы, забирая очевидцев,
Ах, как же время множит в памяти изъян:
с трудом могу себе представить близких лица,
но до сих пор храню трофейный тот баян.
Я достаю его в сиреневое утро
и пальцы сверху вниз стремятся невзначай
найти для сердца в лабиринтах перламутра
той «Рио-Риты» незабытую печаль!