То, как ты, подходя к скамье, поправляешь юбку, чтоб сесть
То, как образы слов заплетаются в тонкую сеть
Или это образы заплетаются в сеть из слов -
Я птицелов, о, я гребанный птицелов.
Все, что есть у меня - это песни и облака.
Мои родичи - изобретатели бадука,
Только и могущие, что плакать и умолять:
Господи, пощади их, дай шанс им начать с нуля.
Мир бредит нами, глядящими высоко
Мир дышит нами, поющими глубоко
И падают с неба звезды, как молоко
С невозможных высот белесое молоко.
Крутятся вихри, сплетаются в ураган,
Золотую листву бросают к твоим ногам.
Я не умею загадывать наперед,
Но прошу об одном: пусть никто из нас не умрет.
Выживи, слышишь, выживи, проживи -
Все мы дети небес, мы дети одной любви,
Даже если все, что после тебя найдут -
Недоигранная партия в тот самый бадук
Крышечками от "Сингха" на разлинованной мостовой -
Словно небо, где облака сражаются меж собой
Выясняя - сегодня быть звездам или дождю,
Кому власть отдать - пилигриму или вождю?
Я отдаю тебе нити от слов; опускаю сеть -
Улетай, пока еще можется улететь.
Только ты неподвижно сидишь, прикипев к плечу,
Отвечая: я покидать тебя не хочу.
И летят к фонарям приблудившиеся мотыльки,
Тянет свежестью от убегающей вдаль реки,
И, плевав на глухой пессимизм людских богем
Где-то спят Папагено в обьятиях Папаген.