Я иду по алле прямо, спотыкаясь о мятую память,
Вижу то, от чего мое сердце бьется бешеным ритмом о ребра -
Всё внутри головы, словно пальцами кто-то давит,
И становится вдруг очень холодно, шатко, твердо.
Я иду по пустынным дворикам мимо бесцветного мира,
По жареному асфальту, стирая подошвы кед.
И каждая третья здесь - словно твоя квартира,
Из которой всё пахнет курицей, а из окон струится свет.
Я иду, не сгибая спину, хоть за ней мой тяжелый рюкзак.
В нем есть всё: от фонарика-ручки-ножа до поношенных старых рубашек,
В нем лежат пожелтевшие фото, /жаль ничто не вернуть назад/,
И ссохшаяся надежда, что когда-то давно была нашей.
В нем таится мой страх и мой путь, о котором я сам не знаю,
В нем лежат километры любви, расстоянье от точки «А»,
А где-то на дне спрятан свет, что я почём зря прожигаю,
В рюкзаке моем чья-то боль, и даже чья-то весна.
Я ношу всё это с собой, потому что нельзя оставить
Ни украдкой брошенный взгляд, ни запах твоих волос,
Ни звонкий твой смех, что прям до души достанет,
Коснется её и исчезнет одной из белых полос.
Я сижу на потертом сиденье обшарпанного метро,
Пыльные кеды напомнят, где был я за этот март.
У ног уже куча окурков, я пропах табаком, за то,
Я тобою уже не болею, я тобою давно распят.
В рюкзаке миллионы карманов, он спасает меня от скуки,
Иногда/очень редко/, я вообще забываю о нём.
И что-то толкает внезапно наступать на шаткие люки,
Что-то гложет, ломает, душит, изнутри сжигает огнем.
В каждом его разделе есть тонны воспоминаний:
Обо всем, что когда-то касалось, даже пальцем, меня едва ли,
В нем есть мысли, идеи, память о доме моем и маме,
В нем есть части чего-то важного, что давно у меня украли.
Я иду мимо старых зданий, слышу гром - надвигаются тучи,
Мой рюкзак мне поможет осилить даже период льдов,
У прохожих в руках по зонту, но рюкзак, несомненно круче:
В нем есть карта маршрута, компас и пара сухих носков.
В нём есть плед, что дарила ты мне когда-то,
Он такой же, как был: я очень его берегу,
Только совсем чуть-чуть, быть может, немного помятый,
Но укрыться, как раньше, /помнишь?/ я им всё равно смогу.
В рюкзаке у меня за спиною прячется чье-то счастье,
Я не знаю чьё и откуда, но выбросить не посмею,
Я неспешно достану червей, свою удочку, снасти,
И буду сидеть неподвижно, словно бЫ только это умею.
Ну а после раздумий, пожалуй, я отправлюсь куда-нибудь в горы,
Чтоб повыше, подальше, на дольше, чтоб никто меня не достал,
Чтоб не слышать ваши слова, не видеть ваши заборы,
Я хочу ото всех затеряться, потому что очень устал.
Я иду сквозь пространство и время, и несу свою тяжкую ношу -
Огромный рюкзак за спиной давно уже к ней прирос.
В нем вся моя жизнь, мои люди, вся моя память о прошлом,
Но «куда и зачем я шёл?» здесь самый главный вопрос.
А в большом потайном кармане лежит куча тяжелых камней,
Самых разных цветов и размеров, формы и красоты -
Они все достались мне болью, от родных /и не очень/ людей,
Среди них самый главный камень, который кинула ты.
Я буду сидеть с сигаретой, дымящейся, на остановке,
Я забыл путь домой за два с половиной года,
Буду глядеть бездумно на поношенные кроссовки,
И что-то застрянет в горле - наверно, моя свобода.
Мне нужно увидеть свой дом, почувствовать его, срочно!
Я знаю, что сам виновен в строжайшем своём приговоре,
Остается любимые песни по венам и сквозь позвоночник,
День за днем пропускать мурашками на повторе.
Я помню свой сон: мне снился маленький мальчик,
Он смотрел на меня так грустно и что-то тихо шептал.
Я медленно сделал шаг, в руках у него был зайчик,
И лишь подойдя к нему ближе, только тогда услыхал:
«Прошу, прекрати уже, хватит расти рывками,
Ведь если ты станешь таким же, как все, серьезным,
Ты вдруг не заметишь радугу за облаками.
Так что, слышишь, дружище, улыбайся, пока не поздно».
Мой автобус приехал с опозданьем всего на два года,
Или это скорее снова моя лишь ошибка:
Ветер трепал мою душу, в наушниках пела ода,
Я сидел у окна в предвкушении, курил дешевую Шипку.
Я скоро приеду домой, увижу свой дворик и сад,
Оставлю рюкзак на кухне, сниму кепку, шарф и пальто,
Приласкаю старого пса, /он очень мне будет рад/,
И никто не испортит лучший мой день, никто.
Посидевшая мать руками всплеснет, роняя слезы на грудь,
Обнимет, прижмет к себе, что есть мочи.
А я ей в ответ: «Родная, не обессудь,
Не злись, я вернулся, я дома, соскучился очень».
Из комнаты выйдет, хромая, мой старый отец,
Ударит меня по плечу, и хмурясь воскликнет:
«Где ты всё время шатался, скажи мне, подлец?»
И к тому, что я есть, через две минуты привыкнет.
Я расскажу им о мире, каков он за дверью,
Каков он на вкус, если его глотнуть.
Рюкзак свой на кухне для себя незаметно проверю:
Все ли там есть, не исчезла ли вся моя суть?
Я одену его на спину, ведь там ему самое место,
А без него мне никак, ведь он уже часть меня.
Иногда нам нужно исчезнуть, это будет очень полезно,
Но точно потом вернутся, чтобы не потерять себя.
20 мая 2016 год