Готовить ужин, избежав порезов
ещё не приручённого ножа.
Отправиться ко сну мертвецки трезвой,
считать овечек, каждой дорожа.
Пошли слоны в горошек – это слишком –
в ночи гигантоманией болеть.
Обнять покрепче плюшевого мишку.
За что страдает бурый столько лет?
Наверно, любит. Отвечает глухо:
«Люблю, конечно. Помнишь, в Новый год
ты мне зашила порванное ухо –
немного криво, но вполне сойдёт.
Потом глаза промыла ваткой влажной
и расчесала спутанную шерсть.
Я буду биться за тебя отважно
с бессонницей.
И ты уснёшь, мон шер».
... Помахивая хоботом, уходит
последний двести сорок третий слон.
Прощай!
...Так провожают пароходы
и наступает долгожданный сон.
20.05.2016