скоро,
очень скоро, на скорую руку –
не то что бы…
но и это тоже –
пыльный всплеск экспрессионизма –
твоих золотистых плевел косы,
нимфа Эхо…
будь покойна,
проба твоей гордости,
вне поблажек,
его прекрасных черт.
а плоть его –
зеркальная тюрьма,
где он будет отбывать срок,
до самой своей кончины.
что ж, Немесида,
ты вняла мольбам самоубийц!
теперь, Эхо, будь покойна,
не волнуйся об его 6-ти белых пальцах,
он пророс – тонкий стебелек,
накрытый паутиной солнца,
быть может, теперь горько сожалеющий
о своём клинке красоты,
о своём выкипевшем эгоизме,
но иначе было нельзя…
каждый день паланкин из ветра,
приносит тебя сюда,
к этому источнику, где рыдают наяды,
где когда-то прекрасный юноша,
решил обнять свою плоть,
но задохнулся, очарованный ею.*
*см. «Миф о Нарциссе»
2016