"Он хочет муку тайную
И неба благодать
Толпе, ему внимающей,
Звучнее передать"
(Иван Мятлев)
Я верил в то, что был рождён поэтом
Совсем не для толпы.
И, стих создав, я не к толпе при этом
Влачил свои стопы.
А стих свой преподнёс я деве юной.
Сказала: "Надо ж! Но
Я думаю, что Вы -- уж очень умный.
Всё в меру быть должно."
Швырнул я, преисполнен грозной мести,
Стихи в толпу! Но вдруг
Увидел, что в толпе -- со всеми вместе --
Она среди подруг.
Толпа стихи прочла и возопила:
"Он -- гений! Он -- велик!"
А дева, средь толпы набравшись пыла
И мой узревши лик,
Кричит -- да так, что рёв толпы заглушен:
"Подать стихи сюда!
Мной вдохновлён поэт и мне послушен!
Я буду с ним всегда!"
Быть с горлопанкой вовсе не хочу я.
Она ж -- с толпой! -- ко мне.
Пустился наутёк, опасность чуя,
Но спасся не вполне:
Упал и был толпою весь истоптан.
С тех пор едва дышу.
Стихов теперь -- ни в розницу, ни оптом --
Я вовсе не пишу.
Да и о чём писать -- я сам не знаю:
Нет подходящих тем.
Ни деву, ни толпу не вспоминаю,
Безмерно счастлив тем.
21.05.2016