Чернеет пахотой земля.
Стерни оставшиеся клочья.
С обидой дождик морося,
Нам говорит:" Всё! Лету точка!"
Как будто не было тепла,
Удушливой жары и зноя.
И только серой пеленой легла
Сменившая одежду осень.
А облетевшая листва
Завьюжит желтою метелью.
И ляжет на душу тоска,
Картиной, нарисованной пастелью.
И на берёзке береста,
Отслоившись, запела песню.
И между веток три листа,
Дрожат, чтоб кануть в Лету.
И медленно бредут стада,
Остатки зелени съедая.
Уже закончена страда
Деньков горячих урожая.
Безумства зелени и красок
Не увидать уж до весны.
Пришла пора срыванья масок
И не стесняться наготы.
Но с оптимизмом смотрим в серость:
На куст, на дерево, на лист.
В надежде в будущем увидеть
Ключом забившуюся жизнь.