Когда до побега останется пара шагов,
а в небе всё так же неспешно плывут облака,
мне станет казаться, что где-то поёт про любовь
летящая стая цикад.
И эти цикады (ты слышишь?) поют и поют
не хуже, чем песни свои голосят соловьи.
Они улетают куда-то в оранжевый юг,
а мы остаёмся по глупости в серых своих.
А там они сядут на южный какой-нибудь склон
какой-нибудь южной не очень высокой горы.
И если взберёшься, услышишь, как с разных сторон
всё громче врывается в уши звенящий надрыв.
И ты удивишься, увидев на дереве ту,
чьи песни, заполнив пространство, звенят и звенят.
И вытеснив злую, съедающую пустоту,
поймёшь, что весь мир состоит из тебя и меня.
И может быть там на какой-нибудь южной горе
ты будешь стоять и смотреть, как оранжев закат.
И даже огромное солнце на миг замерев
послушает песни цикад.