Гитара - это всё-таки оружие,
Не инструмент, конечно, никакой.
Так много литераторов заслуженных,
В народные стремящихся. На кон
Поставлены почётнейшие звания.
Редакторы журналов - высший суд.
И, славой местечковенькой изранены,
Гордясь, они бессмертие несут.
Поэзия по-грешному сиротская -
Опасная для гениев таких.
На кой им Башлачёвы да Высоцкие,
Гитарные, надрывные. У них
Не ладится ни с формами, ни с ритмикой.
Предав литературный профсоюз,
Вот эти непричёсанные битники
Заслуженным творцам сбивают курс.
Хрипящие, рифмующие чёрное
С чертями. Не свои среди чужих.
Ни разу в альманахи не включённые,
Их голоса уходят в тиражи,
Неведомые творческим содружествам,
Союзикам и прочей мишуре.
Гитара - это всё-таки оружие
В руках до слов голодных бунтарей.
Кассетники трещат. На жабрах плёночных
Святые беспризорники поют.
Спросите у Владимира Семёныча,
Как Башлачёва встретил он в раю.
Наверно, сели, выпили по стопочке,
Да разошлись друзьями. А внизу
Орденоносцы признанные топчутся
И к Пушкину поэзию везут.
Ведутся споры, диспуты касательно
Имён литературных на виду.
Но люди не идут к дворцам писателей,
А к улице Высоцкого идут