Батарея не греет, лишь эмалью засохшей
Сыпет на пол, где черной и грязной подошвой
Я втоптал каждый день, каждый час, каждый миг,
И проник в самый центр тоски . Серый лик
Ее был мне, как нож холодцу. Как песцу
Хомячьи хоромы. Кто я и кто мы все?
Сгустки костей, да скопища мяса?
Каждый , от гения до лоботряса
Спрашивал, сидя напротив зеркал:
-«Кто я такой? И кто нас создал?»
Ждал. И, надеясь услышать ответа,
И я там сидел, доедая галеты,
Просил у небес : «Покажите заветы!»
Но лишь тишина, ни пока ни привета,
И где-то в мозгу, словно бесы, заржали,
Как будто бы огненным ветром обдали.
«Товарищи, походу нас ...
Обманули!
Ну что я , какое-то быдло, внатуре?»