* * *
Мы до рассветной рани синей
В одном предчувствии утра
Всё спорим, спорим о России,
Лежим у тихого костра.
Что путь её в веках тяжёлый,
Что беды гнут её и гнут...
Повыцвели, повяли сёла...
Где был в чести всё время кнут.
Что даль дороги бесприютна.
И ей торгуют задарма.
И пьяный гость почетней друга...
А для души была тюрьма.
Мы ей удачи не просили,
Ревнуя, мучаясь, любя...
Не представляя без России,
Свою печаль, а в ней – себя ...