Не скорым поездом, но скоро
к тебе дорога заросла:
вокруг просторы и соборы,
и рек холодных зеркала,
и песня льётся по России,
и слов, увы, не разобрать,
и молодая и красивая
расстелет вечером кровать.
И будет хлеб с утра на солоде
и жарко в глиняной печи,
и пальцы тоненькие в золоте,
не в золотых перстнях купчих,
поглаживающие нежно кудри.
И это, право, хорошо!
По улице Ивана Кудри
ты проведёшь карандашом —
вот наш маршрут прогулок ранних,
рассвет вишнёвый впереди.
Танцует рыжий подстаканник
и поезд радостно гудит.