Судьбу не выбирают
изначально.
Хотелось бы,
но выигрышный билет,
Как в лотерее,
выпадет случайно.
А выиграл ли?
Поймёшь на склоне лет.
Пусть жизнь была,
как праздник, как подарок,
Всё освещал,
удачи явной свет,
Но всё проходит,
превратясь в огарок.
И было вроде всё.
И ничего уж нет.
Всё убежало
в скоростном вагоне.
Оставленный перрон…
Уже растаял след.
Осколки памяти…
Теряются на склоне.
Перемежая тьма,
отсчитывает свет