я на бумагу выливаю душу кляксами, пренебрегаю формой правильных стихов.
одни напишут песнями,
другие —
сказками,
моих же хватит на шесть...
или семь томов.
но сил писать всё это, знаешь, не хватает мне,
и вновь приходится слова держать в себе,
от слёз в глазах больней,
но не мурашек по спине.
пробел.
пробел.
вдыхаю.
пустота в душе.