Город приготовился ко сну...
Дождик тихо шепчет ему сказки...
Я хочу послушать, ту одну,
где поссорились и помирились краски.
В ней художник краску невзлюбил,
а она, обидевшись - исчезла.
Как он сто дорог исколесил...
Как просил, чтобы она воскресла...
Как в палитре краски без неё
ощутили вдруг свою ненужность.
Как старались заменить её,
обвиняя в том беглянку дружно.
Но на полотне был мёртв портрет...
И пейзаж без краски - тускл и бледен...
В натюрморте засыхал букет,
золото монет казалось медью.
И тогда художник занемог...
В мастерской тоскою всё накрылось...
И взмолились краски:"Слышишь, Бог!
Где её найти, скажи на милость?"
Город засыпал под шум дождя...
Голуби, стрижи давно уснули.
Вот и я вздремнула, не дождясь,
где нашли ту краску, как вернули...
Древний город, город-чудодей...
Тайны припорошенные пылью..
Сколько сказок, мифов про людей
он хранит... Он помнит эти были.
И когда идёт неспешный дождь,
он расскажет, память освежая,
как цветёт и пахнет в поле рожь,
что приснилось в эту ночь трамваю...