Представим на минуту, что мы - осенние листья -
Цветные пловцы, подхвачены мутным потоком.
Нам снится, что мы плывем к устью,
А на самом деле, путь наш - к истокам.
И кажется важным с курса не сбиться
Бояться порога, горячо молить бога,
Стиснув зубы, закусить губы...
Но всё только снится,
И нас тихо-тихо выносит к истоку.
Можно любить, ненавидеть друг друга,
Втиснуть в бутылку какие-то строки…
На самом деле река течет по кругу.
И не нам решать, где точка истока.
Совершенно не важно как нас назвали,
Что, по большому счету, в именах толку?
Наши капитаны с рождения нас ждали,
На белом песочке, на берегу у истока.
2014, 2016 г.