Годы пролетают, тают,
как апрельские снега.
Не кукушка их считает,
не летящая строка.
И забыть, откуда родом,
кто я, небо не даёт.
Пролетает год за годом –
не берусь вести им счёт.
Сочинитель я по крови.
В толчее ночей и дней
долгожительствую в слове –
так надёжней и верней.