Ей не понять, российской маме
За, что погиб её сынок...
Теперь бы радовалась внуку
И не рыдала б в свой платок
И ей бы вовремя очнуться
В глазах туман своих, прогнать
Назад по времени вернуться
И отстоять, не отпускать...
Но время, ход, неумолимо
И холмик тот зарос травой
А он лежит там, ходят мимо
Все те, кто слал его в убой!