Времени своему...
O, that you were yourself! but, love, you are
No longer yours than you yourself here live:
Against this coming end you should prepare,
And your sweet semblance to some other give.
So should that beauty which you hold in lease
Find no determination: then you were
Yourself again after yourself's decease,
When your sweet issue your sweet form should bear.
Who lets so fair a house fall to decay,
Which husbandry in honour might uphold
Against the stormy gusts of winter's day
And barren rage of death's eternal cold?
O, none but unthrifts! Dear my love, you know
You had a father: let your son say so.
Пока для глаз всё то, вокруг что нас,
Во благо иль во зло - мы существуем,
Но прожит век земной средь люда всуе,
Хил древа, коль фамильного каркас.
Есть корни, ствол и стебли, а что цвет
Пиона там, иль трогательной розы,
Он мог бы быть, но будничностью прозы
Его убит был розовый рассвет.
Теперь, когда уж осень на висках,
Хотелось бы в плодах увидеть древо,
Но где-то там, за сумерками Ева,
А тропка к ней опасна и узка.
Он мог бы стать прапрадедом вполне.
Но вышел срок и всходам, и стерне.