В ночи взлелеяв эти строки,
Судьбой отринутый поэт,
Писал несчастно о разлуке,
Смотрел восторженно на свет.
За словом слово полетело,
Скрип по бумаге, музы смех,
Он окунулся в этот свет,
Он очутился в этом мире.
До тла сгоревшая душа,
Просила милости у Бога,
Но получала лишь удар,
И стал поэт писать убого...
Кричать насчёт несчастной жизни
Бессмысленно с покон веков,
Пронзив восторженно хор мыслей,
Закружит дикий хоровод...
Он рад был бросить карандаш,
И сжечь бумагу был готов он,
Не мог вернуться он назад,
Он не был никогда свободен.
Он одинок и нелюдим,
И в гневе праведном был грозен,
Его за это мы простим,
Ведь он стихи предпочитает прозе.