Пересечения неживой электричности выжигают
фаланги моего растрепавшегося
сердца.
Трубят фарами осколки улиц,
мол, из-за такого, невпопад затесавшегося
за горизонтом правильного и дозволенного
идиота приневоленного
нырнули в застой.
А куда мне деться?
Я живой.
Скалятся мониторы,
выедают мрежью
заголовков.
истину.
сыплются в глазницы брешью
прослезившейся толпе.
Несчастный идиот,
превосходный кретин,
в ванну идёт
и наливает туда формалин.
Орущая на перекос проекция общества
вещает усовершенствованное, новое завтра
и потом всегда.
А я расплываюсь в молчании творчества,
ускользая
в едино верное
послевчера и вникуда.