Всё, о чём ты мечтаешь, в тёплых образах греясь,
что вселяет надежду и пьянящий дурман, –
это, друг, невозможно. Это горькая ересь.
Что она возвратится – это самообман.
Ты погиб, чтоб воскреснуть в этот проклятый месяц
и тентакли чудовищ так бесстрашно отсечь,
вышел в бой за принцессу Дон Кихот против мельниц,
чтоб спасти эти руки с лёгкой нервностью плеч,
эти грустные губы и глаза с поволокой,
эту грацию бёдер и беду головы.
О, не будь же, родная, бесприютно далёкой!
Не гони в вечный холод, где с тобой мы мертвы.
Лишь тебя потеряв и уже холодея,
тело вспомнило чутко обоюдный извив.
Где-то в недрах тебя ждёт моя Галатея.
Я как Лазарь вернулся, сам себя оживив.