***
Покоряю город словом, городской питаюсь кашей,
Пью луч света, до рассвета — нет, не вижу ни кого.
Утро — штиль, ни ветерка, только память о вчерашнем —
В окнах, в стенах, в тучах лёгких, у подъезда моего.
Лифта не было и двери — открываются со скрипом.
Вот тружусь средь пешеходов, и держу ровнее строй.
Для знакомых я чужой, жмусь, как пчёлка к липким липам.
Для чужих — я капля в море, для толпы — я в доску свой.
Город — ширь и очень грустно, где домов открытых свитки,
Где дороги — реки вьются, упираясь в площадь — мель.
Вот и берег, дом белёный... На истерзанной открытке -
Я пишу стихи про море, что за тридевять земель.