Поэт, с определений виноват,
Стихи как фисгармония напасти.
Всей партитуры карточный расклад,
Составит анатомный атлас страсти.
Среди цветов мы ищем красоту,
Пред женщиной прилюдiю морали,
Суть деклараций — множит пустоту,
А по закону: - "Нам ли жить в печали?"
Достаток нас лишает перемен,
Повязка тени, дубль и клон от жизни.
С желаний счастья ставят перманент:
Прическу форм иль смысл от сути мысли?
Хдожник врежет дуба средь других,
В мирской толпе под алчущим сосудом.
Иль к десподу с неподанной руки,
Безсмертье вспыхнет знаком Ледоруба!
Не ищут, не бегут от бед в пути,
Тем более не просят и награды,
Препятствий сложен подвиг впереди,
Бог Род к моей душе так добр и сладок.
Что ведаем друзьям, самим себе,
Не выбирать, сражаться мне за брата!
Поступки полагают путь судьбе
И над Гераклом, выше перст Сократа!
Поверьте, вот ни в чём не виноват,
Вердикт свершит патологоанатом.
Пусть срежет накипь, Витязь иль солдат!
Что не моё, то было плагиатом.
Я шаг вперёд. Всё два шага назад,
Я ратник чувств, для Вас - чужой от мира.
Шинкует Запад в Греческий салат,
Сознание с волнения Стихира.