Письмо спешит, а получатель
лежит в бреду и выключатель
нашаривает на стене,
но темнота сбивает с толку,
и жизнь похожа на иголку,
на цепенеющий в огне
сосновый лес, о ужас, ужас,
мы долго жили без тепла,
ходили с холодом по свету,
и наша ненависть прошла,
она обуглилась, алея,
и испугалась майских рощ,
и вот уже идёт, жалея
и жалуясь, над пеплом дождь,
но не жалей, – и в лихорадке,
и в тусклой жажде – где вода? –
всё будет весело, в порядке,
опять, чудесно, как всегда.