Что любим мы?
Какая комната души
Прельщает нас?
Порой как двери хороши!
Как радуют ослепший глаз.
Но мы на век осуждены
Стоять под дверью в страхе тьмы.
Когда ж из щели мелкий свет
Заблещет, ждём его ответ
Мы с нетерпением мирским.
Но, потянувши к ней ладонь,
Почуем злых страстей огонь
И в нём сгореть хотим.
Порой бежать хватает нам ума
От гибели нелепой. Пуст,
Заброшен сад наш, и вода
В пруду иссохла навсегда.
И всё же снова, вновь и вновь
Горячая вскипает кровь
И обливает сердце жаром,
И с уст срывается: "Любовь!"
Сгорает всё, горит дотла!
А мы сидим, как у костра,
Сложив, спокойно греем руки.
И вот уж кость одна видна.
О сколько в мире душ-скелетов,
Скитающихся без ответа,
Предавших истину Любви!
В печальном шествии поэтов
Им равных нет. Во всём они
Узрят лишь боль своих смятений,
И ни гроша благословений
В сердцах тех не найдете вы:
Они давно уж как мертвы.