кто-то делит твою жизнь на "до и после", но это не я.
ты говоришь, что с тобой слишком сложно, но не знаешь, что я и не пытался понять.
ты не даёшь подойти мне ближе, держишь блокаду лучше, чем Петербург,
но нет ничего глупее, я видел финал и там ты - мой лучший друг,
мы держимся за руки, крепче, чем прежде, и это больнее, чем ты себе представляла,
на фоне заката. я боролся за тебя до последнего, но ты всё равно упала,
я на коленях возле тебя стою и нет ничего страшнее,
чем терять тебя снова и снова, раз от раза получая удары сильнее,
чем взрывной волной в парижских переходах метро,
я мог бы стать твоим интро, но в итоге, как всегда, стал лишь аутро.
квинтэссенция глупых текстов нездорового абстрактхипхопа
рисует картину: твои джинсы с высокой талией, над ними полоска кроп-топа,
и дальше, и выше твоё лицо, эпитетов нет, я абсолютно иссяк.
ты лежишь и спишь, я стою и смотрю на тебя, опершись на дверной косяк,
проклятая сингулярность не оставляет ни единого шанса к тебе подойти
и это те самые смертельные муки, от которых я не сумел спасти
себя, продавая душу в обмен на твой вечный покой.
я ушёл так тихо, что ты не заметила, не попрощавшись с тобой,
с той вечеринки, где все крутились вокруг тебя,
предлагая фен, алкоголь, экстази
и себя.