Услышав за окном куплеты,
Мир отдыхает от трудов,
Но, к сожалению, поэтов
Не отличает от шутов.
Я тоже разницы не вижу,
И даже не готов сказать,
Кого я больше ненавижу,
Хотя обучен стих ваять.
Они похожи: те и эти
Не пашут, улиц не метут,
Поют дурацкие куплеты,
И подаяньями живут.
Не забывая каждой позе
Придать мечтательность тоски,
Они рифмуют с белой розой
Свои дырявые носки.
Вздыхают жалобно и томно
Лаская грудь жены чужой,
Им кажется у них огромный
Талант, на деле небольшой.
Вся жизнь их – водка и куплеты,
Они ни чем не лучше нас,
Не угадаете поэты
Чем занимаются сейчас?
В своих каморках щи хлебают?
Вздыхают о грехах своих?
Нет, в ухе пальцем ковыряют
выдумывая новый стих!
И все-таки, вредней поэты –
Они уверены, что врут
Во имя идеалов… нету
Здесь идеалов.
С вами
Шут.