Тягуч и неспешен закат,
строга тополей колоннада,
фильтрующих гаснущий свет
сквозь тёплую сетку листов.
Посмотришь – и этим богат.
И большего вроде не надо:
ни благ, ни удач, ни побед,
ни встреч, ни событий, ни слов.
И кажется – всё на земле
бесхитростно, просто, понятно.
Ведь сказано: есть только миг –
лови же один за одним,
пока не исчезли во мгле
последние вспышки и пятна,
и медленно блекнущий блик
пока ещё небом храним.
К чему выбираться из пут
покоя, красот, аромата,
стремиться, планировать, ждать
щедрот от изгибов пути?
Трагично конечен маршрут –
банальнее нету догмата,
а ждёт ли тебя благодать –
неведомо, как ни крути.
Но мы всё торопим сюжет,
пока не прочитана книга,
листаем страницы, спеша:
«Что дальше?» – главу за главой.
Хорош этот миг, этот свет,
но нам недостаточно мига.
И чает продолжить душа
неведомый лёт по кривой...