Нездоровится мне что-то,
Был к такому не готов –
В голове идёт работа
По созданию стихов.
Будто пара сотен гномов
Захватила мой чердак.
Я не жалуюсь знакомым,
Вдруг подумают – дурак!?
Пашут, сеют, поливают,
Хором шепчут мне слова,
Книги нужные читают,
Чтоб трудилась голова.
А потом трясут как грушу,
Чтоб созревшие достать.
Если честно - очень трушу,
Что роман начнут писать.