Поэт

Поэт рифмующей рукою
Слагает Песнь день ото дня.
Идет нехоженой тропою
И без воды, и без огня.
Пусть беден он, и пусть несчастен,
Но Бог ведет его вперед.
Хоть, может, он пиковой масти...
И только боль в себе несет.