Нам опять показалось,
Что небо стало ближе.
Но у таких, как мы,
Вряд ли вырастут крылья.
Мы не поднимаемся вверх,
Это оно становится ниже,
Обволакивая нас облаками
Тяжёлой свинцовой пыли.
Оно заполняет наши лёгкие
Горьким и едким дымом, -
Неоправданными надеждами,
Напрасными ожиданиями.
Делает каждый вдох
Болезненным, невыносимым.
Гасит равнодушным пеплом
Светлые порывы и старания.
Оно проникает под кожу
Ядовитым дурманом,
Транслируя в сознаниях
Безумно яркие миражи.
Воспалённый разум не
Понимает - что реально..
Восприятие мира, искажаясь,
Вызывает болезни души.
Оно сгущается туманом,
Пронзает тело холодом.
Заставляет нас блуждать
В поисках тепла и света.
Мучает нас жаждой,
Неутолимым голодом.
Жестоко и бессмысленно.
Без причин и без ответов.
Музыкой, стихами, краской,
Спиртом, желчью, кровью;
Суетливой прозой будней, -
До омерзения, до тошноты;
Суррогатами того, что все
Привыкли называть "Любовью";
Легкодоступным наполнителем
Душевной пустоты, -
Каждый выбирает, чем
Разбавить своё ядовитое небо.
В чём найти утешение,
На кого нацелить рот...
И, глядя в доверчивые
Глаза, грубо, свирепо,
Жадно впившись в губы,
Забрать последний кислород.