А что теперь слова, бисквит в моей тарелке,
И голова пуста, сегодня день примерки
Тех коматозных чувств, предельно рвущих душу.
Я выбираю путь, да только очень трушу.
Билет в руке и мысль пульсирует на вдохе,
Я только воск и пыль. Дела не так уж плохи.
Звучи, строка, умри. Тетрадь готова к пытке,
Считаю : раз, два, три, я жгу свои улики.
А что теперь слова...их магия сгорела,
Билет Париж- Москва и дрожь больного тела.