Не представляешь, какой раздаётся рык,
Когда душа вырывается из норы,
Куда её загнал, запихал, запинал ты сам,
И выл, и плакал так, что больно было глазам.
Думал - всё! Не очухается, сволота,
А то завела моду: это и то ей не так,
Чуть что - бьётся в падучей, болью болит, криком кричит,
В подпол её, в погреб, под замок, и в реку ключи!
И беги - свободный, пустой, греми как ведро,
Такой прозрачный, что видно, как истаивает нутро,
Как растворяется твоя тень, в пыль разбивается, в прах,
Но ты утешаешь себя: это трудно на первый порах,
Потом притрётся, и станет, глядишь, как у всех,
И вроде любовь, и вроде стихи, и вроде успех,
И смех как икота, и температура стремится к нулю...
Но вдруг замечаешь, как руки сами вяжут петлю.
И тогда та, что почти уже умерла,
Срывает замки, сжигает все двери дотла,
Какая нахрен коламбия пикчерс, какой боевик,
Так только у нас бывает: крича, круша,
Прибьёт, обнимет, согреет, сорвётся на крик,
Родная, дурацкая, злая твоя душа.