***

Поэт — всего лишь слепец. Ты идёшь в полнейшей темноте и лапаешь воздух. Наткнулся на что-то, ощупал внимательно — и написал об этом.
Нам хуже всех. Только талант и усердие.
У того же художника есть, кисть, краски, карандаши, холст, бумага. И техника, отточенная годами практики. Садись — и рисуй всё вокруг. Стул, ель, дом, озеро, блондинку вон эту в синем платье.
А у тебя есть только один дар. Эта саркома.
И эта страсть, жажда писать. Этот тремор.

25 мая 2016