Поэтом быть - пустое ремесло.
Писать, читать, трендеть, и всё без толку!
Я напишу. Порву? Сожгу? Не то! -
Тихонько положу себе на полку...
Пройдёт два года, пять, и шесть, и семь.
Достану эту гадость, без сомнений,
Мне новое писать, конечно, лень -
Издам в разделе "Ранних откровений".
Растёт читатель, чудо, он растёт!
Плевков ручьи бегут уже за мною,
И даже рецензент не отстаёт.
Читатель, каюсь я перед тобою!