Писать стихи во век мне не закончить,
Мне импульс шлёт душевный дискомфорт,
Что ж сочинить попробую шансончик,
Мне б разучить хотя б один аккорд.
Сижу в плену, в темнице из сомнений,
Пишу про честь, но по уши в грязи,
Простой поэт я, не пророк, не гений,
Читатель мой, в ответ мне не дерзи.
Не выйти мне из замкнутого круга!
Стремлюсь я вверх, но падаю лишь духом!
Но где же, где же, вы, мои подруги -
Люба, Вера и Надюха?
А в голове рассветы и туманы,
А что ещё, раз водка на столе?
Весной запахло. Вновь горят экраны.
Но туз к одиннадцати. Вновь я на нуле.
Куда бежать из этой мне блокады?
И лучший день опять ушёл с утра!
Мне о любви писать теперь не надо!
И про неволю спеть давно пора!
Ну все. Абзац. Разбросаны все карты.
Не перебить Михайлова никак.
Спой, Ковалев, про неземную Марту,
А Иванов про утренний пустяк!
На всяк вопрос устало я отвечу:
Не знаю.Нет. Нигде. Никак. Ничей.
Пока стихами путь земной отмечен,
Ты спой мне, Серж, про 27 свечей!