Дрожит осенний лист осины
Над серою могильною плитой
И сникшей головою сына,
С дрожащею над холмиком рукой…
И слышен шёпот: «Мамочка, родная,
я опоздал, а мог бы поспешить…
Крутила жизнь, как щепку, забывал я
тебя и дом и продолжал кружить,
обременённый о себе заботой:
работа, женщины, спасительный уют…
Твои молитвы забывал, о Боге,
Как нужен я тебе… Не думал, что умрут
Вместе с тобою детство моё, юность…
Не думал, что останусь сиротой…
Мне б, мамочка, твою бы мудрость,
Быть может вовремя вернулся я домой.
Я знаю, ты ночами обо мне молилась,
Втройне молилась о душе моей.
Потоки слёз, что за меня пролились,
В раскаянии запомню до скончания дней.
Мог я приехать, а уехал в отпуск…
Мог с дна морского камушки достать…
Мог в жизнь беспечную свой пропуск,
Чтоб только ты жила…, тебе отдать…
Прости..., я долго к тебе шёл,
Боль в сердце не впуская и заботу
И твой призыв в стихах я не прочёл:
Ссылаясь то ль на лень, толь непогоду…»
Такая нарисована картина –
-Тоскующая, плачущая мать…
А где-то там, ею заласканного сына,
Которому она старалась всё отдать:
Минутку каждую и рубль последний,
Чтоб жил безбедно, человеком стал…
И вот итог: дрожащею рукой наследник
Гладит последний материнский пьедестал.
Но мать и после смерти молит Бога,
Грехи взяв на себя за сына…
С небес тоскливо смотрит на дорогу,
Уверовав, что ТАМ её молитва в силах.