Лоскуты старых объявлений
разносит время по мостам
потоком смутных сновидений
опять подвластных временам.
И все улыбчиво-тревожны
и так навязчиво-просты…
Встают упрямо небоскребы
родной истории версты.
Беднейший признак как удушье.
Пороки всех – клеймо беды.
Национальность как искусство,
пославший знак из нищеты.
Дорога, разная дорога:
для оптимистов, для хвалы,
для пессимистов, для острогов,
для радости и для беды.
Кто видит сумрак, кто – решенье,
кому – лучи, кому – жара,
кому – прекрасное везенье,
кому – упрямая гроза.
Так что же нас объединяет
усталых, сильных, роковых?
Россия, бедная, святая,
зовущая из темноты…
03.04.2014